Imprudencia Temeraria: Libros

Festín de Cuervos 2: La Contraportada

Sat, 01 Dec 2007 14:57:32 GMT

Continúa el goteo de información acerca de "Festín de Cuervos". Hoy os traigo el texto de la contraportada:

Mientras los vientos del otoño desnudan los árboles, las últimas cosechas se pudren en los pocos campos que no han sido devastados por la guerra, y por los ríos teñidos de rojo bajan cadáveres de todos los blasones y estirpes. Y aunque casi todo Poniente yace extenuado, en diversos rincones florecen nuevas e inquietantes intrigas que ansían nutrirse de los despojos de un reino moribundo.

George R.R. Martin continúa sumando hordas de seguidores incondicionales mientras desgrana, con pulso firme y certero, una de las experiencias literarias más ambiciosas y apasionantes que se hayan propuesto nunca en el terreno de la fantasía. Festín de cuervos, como la calma que precede a la tempestad, desarrolla nuevos personajes y tramas de un retablo tenso y sobrecogedor.

Suena emocionante, ¿verdad? Pues en esta página podéis leer además una introducción de Álex de la Iglesia (sí, ese Alex de la Iglesia), que también es muy fan de la saga.

No somos frikis, sabemos lo que queremos .

Au, no seáis buenos y eso.

¡¡¡Próximamente.... Festín de Cuervos!!!

Thu, 22 Nov 2007 12:18:40 GMT

Romped vuestras huchas, niños y niñas, llega el momento que todos llevamos dos años y pico esperando. El Papa Alejo I el Disciplente, también conocido como El Malvadoeditor, ha dejado el siguiente post en el foro de Asshai.com, la mejor página en español (y yo casi le quitaría el "en español", porque dudo de que en Westeros haya tan buen rollito como en nuestro foro) sobre "Canción de Hielo y Fuego" (os copiopego literalmente):

Buenas a todos. Llevaba una temporada sin pasarme por aquí y había prometido dar noticias sobre la fecha de publicación de Festín en cuanto se pudiera. Y... ¡Festín habemus!
Ya se ha comentado que en nuestro último boletín de novedades (pinchar el link «Boletín de novedades NOVIEMBRE 2007» en http://www.gigamesh.com/coleccion.html) anunciamos que el libro aparecerá «próximamente» y adelantamos las portadas que tendrán las ediciones en cartoné y tapa blanda. Pues bien: ese «próximamente» se traduce en «finales de diciembre». El libro está ya en imprenta, y en breve daremos a conocer la fecha definitiva de su puesta a la venta. Asimismo, en los próximos días colgaremos los textos promocionales de rigor y la presentación de Álex de la Iglesia en nuestra página web.
Y ya que estamos, una pequeña rectificación respecto a lo anunciado anteriormente en este mismo hilo: al final hemos decido sacar primero la edición en tapa blanda. La edición en cartoné se pondrá a la venta unas semanas después. El motivo es que la producción de la sobrecubierta en papel vegetal de la edición en cartoné es lenta y laboriosa, y sacarla primero habría implicado arriesgarnos a que el libro no estuviera en la calle hasta después de las fiestas. Dado que muchos lectores habían expresado su deseo de poder contar con Festín para los regalos navideños, supongo que este cambio representará una buena noticia para casi todos. La mala noticia es que me parece improbable que la edición «de lujo» puede ponerse a la venta antes de Reyes.
Y eso es todo. Bueno, salvo anunciar también que os haremos llegar algún adelanto a través del foro para amenizaros la espera... y poneros los dientes aún más largos (si cabe).

¡Grande es Om y Poderoso! ¡Y Sagrados son sus Cuernos! ¡Me voy a quedar sin castañas asadas y turrón este domingo que viene pero no me importa! ¡Festín, allá vamoooos! ¡Hurraaaa!

En el boletín de novedades, debajo del todo, tenéis el resto de la información sobre "Festín de Cuervos": precio, número de páginas y portada. ¡Feliz lectura!

Y recordad que lo leísteis primero en Imprudencia Temeraria. Un blog tan friki que no es friki.

No seáis buenos . ¡O sedlo, da igual, que hoy me siento generosa!

Actualización del 24 de Noviembre:

Corominas, el autor de las ilustraciones de cubierta de "Canción", ha colgado la de "Festín de Cuervos" por si alguien la quiere de fondo de escritorio. Está aquí. Si tenéis curiosidad por el cómo se hizo, y ver las dos opciones descartadas, leed este hilo de Asshai.

En el blog de Corominas podéis descargar también las ilustraciones de los otros tres libros, y de los avances promocionales con los que la malvada editorial nos ha puesto los dientes largos durante estos años. Aquí y aquí. ¡Que las disfrutéis!

Lo que se aprende en los libros

Mon, 23 Oct 2006 09:56:02 GMT

Vagaba yo un día por Babel haciendo tiempo hasta la hora de entrar en la Academia, cuando mis ojillos recayeron en un ejemplar de "Los viajes de Tuf", de George Lannister... esto... R.R. Martin (no sé en qué estaría yo pensando) a cinco euros. Naturalmente, el librito fue a parar a mi bolso, previo pase por caja.

El argumento de "Los viajes de Tuf" es muy sencillo. Por medios que se relatan en el primer capítulo Haviland Tuf consigue una supernave espacial con la que se dedica a viajar por el universo solucionando los problemas medioambientales de los planetas de formas bastante curiosas. Tuf es (cito la contraportada) "de gran tamaño, obeso, calvo y con la piel blanca como el hueso" (vamos, una mezcla del propio Martin, Syrio Forel y Roose Bolton) "vegetariano, bebe montones de cerveza, come demasiado y le encantan los gatos" (sospecho que aquí, lo único que no encaja con Martin es el primer adjetivo). Toda la obra está llena de un curioso sentido del humor, sobre todo en los solemnes parlamentos de Tuf, todo un filósofo del espacio.

Pero hay algo que me ha llamado la atención tanto como para escribir esta entrada. Se trata de esta escena. Tuf está tratando de solucionar los problemas alimenticios del superpoblado planeta S'utlam:

Las bestias de carne, como la aquí representada, se encuentran entre los triunfos más notables de la ingeniería genética. Con excepción de un pequeño núcleo, dichas criaturas son una masa indiferenciada de células en perpetua reproducción y en ellas no hay ningún desperdicio de masa corporal como el representado por rasgos no esenciales. No pueden moverse, carecen de nervios y también de órganos sensoriales. Si se decidiera utilizar una metáfora para referirse a ellas, la más adecuada sería la de cánceres gigantes comestibles.

Lo curioso es que yo ya "conocía" a estas "bestias de carne". Leed esto:

Según fuentes autorizadas de la Universidad Estatal de Michigan, trascendió recientemente, que la carne que utiliza McDonalds para sus hamburguesas, proviene de unos auténticos bultos sin patas y sin cuernos, que son alimentados por medio de tubos conectados a sus estómagos y que de hecho no tienen huesos, sino un poco de cartílagos que nunca llegan a desarrollarse. Quienes los han visto, aseguran que son cosas muy desagradables, pues además de permanecer inmóviles toda su "vida", no tienen ojos, ni cola y prácticamente no tienen pelo; de hecho, su cabeza es del tamaño de una pelota de tenis y lo único que sobresale es lo que les queda de "boca". La manipulación genética de la cual son resultado, los convierte en verdaderas cosas inanimadas con una horripilante apariencia gelatinosa. Cuando el gobierno intentó obligarlos a retirar de sus anuncios que sus hamburguesas tenían carne de res, ellos argumentaron que en latín RES significa COSA, y que ellos producían carne de COSA, por lo que argumentaron que si podían decir que era carne de RES. Aunque dicho argumento es bastante rebatible y fraudulento, se dice que con todo el poder económico que los respalda, habrían sobornado a muchas personas, en diversos puestos, a muy altos niveles gubernamentales. Por eso, McDonalds se permite el lujo de anunciar que lo que le meten a sus hamburguesas es 100% carne de RES, o sea carne de "COSA", es decir, de esas cosas que se sabe hacen crecer en pseudo establos y con procedimientos de dudosa ética. Pero NUNCA verán que exista ninguna leyenda o anuncio en donde McDonalds diga que la carne que utilizan es de "Ganado Vacuno", que es el nombre apropiado para designar genéricamente a toros y vacas. Lo peor de todo esto, no es que McDonalds utilice la manipulación genética para lograr mayor producción, sino que dicha carne, produce efectos secundarios en la salud.

¡Donde esté un bocata de jamón con tomate!

Si queréis leer el artículo completo y descubrir cuáles son los efectos secundarios de marras, está aquí:

http://club.telepolis.com/leyendasurbanas/alarma/mcdonalds2.htm

¿Qué opináis? ¿Martin ha reciclado una leyenda urbana o quien fuera que se la inventó había leído "Los viajes de Tuf" y se lo había creído? ¿No es siempre fascinante la relación entre folklore y literatura? Pensad en ello, amigüitos.

Hablando de otra cosa, habréis advertido que he hecho "reformas". Concretamente, nuevos blogs en la lista. He suprimido los que hace tiempo que no se actualizan y he añadido los de los foreros de Asshai. Espero que os gusten.

Au, no seáis buenos y todo eso.

Una de romanos

Mon, 19 Dec 2005 10:56:00 GMT

Estoy segura de que esta entrada va a destrozar mi reputación tanto entre frikis como entre gafapastas, pero tíos, esta es mi maldita bitácora y escribo lo que me da la real gana, ¿fale?

Y una vez echado el discursito autojustificativo, voy a lo mío .

Esta entrada no trata de "Roma" (qué pedazo de serie, por cierto), sino de una serie de libros un poco anterior: las que está escribiendo Lindsay Davis sobre Marco Didio Falco.

¿Que quién es Falco? ¡Ay, angelitos míos! Falco es como Sam Spade (o mejor aún, Philip Marlow), pero en Roma. Concretamente en la época de Vespasiano (que parece ser la favorita de su autora). Falco era legionario. Se alistó en la Segunda Augusta y le enviaron a lo que los romanos consideraban prácticamente el fin del mundo: Britania. Allí el pobre se tragó toda la rebelión de Boadicea, lo que lo dejó tan desengañado de la vida militar que aprovechó una herida de lanza para licenciarse por inútil, y por un motivo no aclarado, se hizo detective ("informante" en su versión). Y esto no es spoiler porque ocurre todo antes del primer libro.

Falco tiene lo que todos los detectives típicos de la serie negra: un amigo policía ("vigil") un archienemigo que trabaja para el estado (el jefe de espías) y problemas económicos. Vive en el Aventino, según él el barrio más cutre de la Roma Imperial, en una insulae (o sea, un edificio de apartamentos). Concretamente en un sexto piso. Y ahora es cuando decís: "Ooooh, qué potito". Pos no. Porque los romanos aún no habían inventado el ascensor, y en las insulae no había agua corriente (eso era para las villas de los ricos). Y, encima de todo eso, el pobre chico tiene ambiciones literarias: intenta escribir poemas de amor, pero solo le salen bien las sátiras.

Pero Falco tiene algo que le distingue de todos los demás: familia.

Y cuando digo "familia" me refiero a:

- Madre: gruñona y marimandona, pero en el fondo encantadora.

- Padre: se largó a jugar a las damas cuando Falco era un crío y regresó allá por el quinto tomo de la serie. Subastador de obras de arte, no siempre obtenidas por medios legales.

- Cinco hermanas, con sus respectivos maridos (todos ellos odiosos) y número creciente de hijos (todos ellos impertinentes). La que tiene más líneas de diálogo es Maya, solo un año mayor que él, y la única un poco presentable.

- Un hermano, héroe de guerra difunto, que le dejó encargado de cuidar de su hija y de "la chica con la que se olvidó de casarse"

- Tres tíos por parte de madre, cada uno de ellos loco de atar.

- Esposa (más bien "relación equivalente"): La encantadora Helena Justina, también ejerce de secretaria y ayudante.

- Dos hijas (¡una de ellas nació en Barna!)

- Dos cuñados, que tenían un prometedor futuro en la Administración y el Ejército pero cambiaron de idea. Ahora ejercen de "asociados".

- Suegro: Senador, con muchas propiedades pero poco dinero en efectivo. Un tipo simpático.

- Suegra: Algo estirada pero buena persona en el fondo.

Y aún no se sabe nada de la familia del padre. Supongo que irán saliendo en otros libros.

No os dejéis engañar porque estén publicados en la colección de "novela histórica". Son novelas policíacas, aunque estén ambientadas en la antigua Roma, con ligeros toques de novela romántica tomada con sentido del humor. Cuando Falco dice "la besé con tanta pasión que se quedó abrumada", una no puede evitar soltar la risa ante tanta arrogancia romana.

El esquema de los libros no peca precisamente de exceso de originalidad, es el de la novela policíaca clásica: Hay un asesinato o un robo, el héroe investiga y el culpable resulta ser el que parecía menos sospechoso (que es precisamente del que todos sospechábamos). Lo que distingue a la serie de Falco de las demás es su sentido del humor y sus tormentosas relaciones familiares. Con el suspense de si Eliano le perdonará alguna vez a Justino que se fugara con su novia, ¿a quién le importa quién mató al mayordomo?

Unas muestras del sentido del humor "falquiano":

- ¡Es un lugar que se propone durar! -exclamé, y fue uno de mis comentarios más sagaces.

Está bien, sé lo que sucedió en Pompeya... pero todavía faltaban ocho años para la erupción del Vesubio.

Si alguna vez los galos llegan a dominar algún arte no será el de la gastronomía.

Con la muerte de Galba, Hispania perdió todas sus oportunidades de pasar a la historia.

Nadie en el mundo respeta a la marina britana.

A la señora Davis parece caerle muy bien Vespasiano (de hecho, tiene una novela que trata exclusivamente sobre él). A Falco, aunque es republicano (creo que Lindsey vio demasiadas veces "Yo Claudio") también. Muchos de sus casos son precisamente espionaje por encargo del César. El pequeño problema es que a Tito, el hijo mayor de Vespasiano, le cae demasiado bien Helena... aunque parece que ya se le está pasando.

Mi recomendación es, claro, leerlos por orden cronológico, pero si solo podéis permitiros uno, elegid "La mano de hierro de Marte": una buena trama de espionaje, aventuras más allá de la frontera entre tribus bárbaras que ya no practican los sacrificios humanos porque les salen muy bien, militares corruptos, un uro...

La autora, bien arregladita.

La serie de Falco está editada en España por Edhasa. Hay versión en tapa dura y en bolsillo (la de bolsillo lleva tres libros de retraso), y esta es la lista, con un breve resumen del argumento:

LA PLATA DE BRITANIA: Roma, en el año 70 de nuestra era. Bajo el ardiente sol de agosto, Marco Didio Falco, investigador privado, se topa en el Foro con una joven en apuros, la bella Sosia Camilina. Falco se apresura a convertirla en una cliente que, espera, reportará insólitos beneficios a su mermada economía. Pero en lugar de eso, se ve involucrado en una conspiración para derrocar al nuevo emperador Vespasiano. Para descubrir a los culpables, Marco Didio Falco habrá de trabajar como esclavo en las minas de plata de Britania, soportar los desdenes de Helena Justina, la altiva prima de Sosia, y hasta poner en peligro su vida.

LA ESTATUA DE BRONCE: Donde se acaba de resolver el caso de la primera novela.

LA VENUS DE COBRE: Trabajar para el emperador tiene sus desventajas: está mal pagado, los colegas te envidian... Y, lo que es peor, un pequeño error contable puede hacer que acabes en la prisión Lautumia compartiendo tu celda con una rata. Falco consigue por fin que Helena se vaya a vivir con él... a un apartamento que se derrumba.

LA MANO DE HIERRO DE MARTE: En Germania, en los confines del imperio, ha estallado la insurrección. Detalles confusos van llegando a Roma. Persiste la ambigüedad sobre el papel que ha desempeñado la legión Gemina la flor y nata de las legiones imperiales.Y en Roma, el hijo del emperador, está intentando birlarle la novia a nuestro héroe...

EL ORO DE POSEIDÓN: Si el investigador privado de la Roma imperial Marco Didio Falco ya tenía problemas para ser aceptado por la familia de su novia, lo único que le faltaba para acabar de hundirlo en la miseria era convertirse en el principal sospechoso del asesinato de un ex legionario. Pero aún puede ser peor: su amada Helena Justina es arrestada por presunta complicidad. Para agravar el asunto,al padre de Marco se le ocurre recordar sus responsabilidades como cabeza de familia, y todo parece indicar que el caso tiene algo que ver con una chapuza del difunto hermano mayor del héroe.

ÚLTIMO ACTO EN PALMIRA: El investigador privado Marco Didio Falco se encuentra en paro en los confines orientales del Imperio. Vespasiano se niega a elevarlo a una mejor posición social, pero no es ésta su única preocupación. Lo que debían ser unas apacibles vacaciones en Decápolis con su amada y distinguida Helena no tardan en convertirse en una peligrosa misión secreta en la que se encadenan las traiciones con los asesinatos.

TIEMPO PARA ESCAPAR: Una antigua tradición permitía que los ciudadanos romanos condenados a muerte dispusieran de un plazo para escapar. En esta ocasión, el investigador Marco Didio Falco acompaña a uno de los beneficiarios de esta prerrogativa para asegurarse de que, efectivamente, el reo sube al barco que le llevará al exilio. Pero apenas unas horas después, se produce un espectacular robo en el prinicipal mercado de la ciudad, y el emperador Vespasiano se siente amenazado por un complot contra su persona. Un complicado asunto para Falco, que se encuentra de nuevo incorporado al servicio del emperador, con una novia recién embarazada y un mejor-amigo-policía liado con la hija de un mafioso.

UNA CONJURA EN HISPANIA: Marco Didio Falco tropieza de nuevo con un cadáver: el del jefe de los servicios secretos del emperador Vespasiano. Las investigaciones de Marco le conducen hasta una sociedad de importadores de aceite de Hispania, y, siguiendo su rastro, se ve obligado a viajar a Corduba, acompañado de Helena Justina. Durante su breve estancia en Hispania, la pareja se verá involucrada, además, en una oscura trama de intereses políticos y mercantiles urdida por un grupo de aceiteros que puede tener graves repercusiones en Roma. Por no mencionar siquiera el inoportuno embarazo de Helena, que llega a buen puerto en... ejem, Barcelona. Además, la pareja se lleva a Roma a una chica con la intención de casarla con el mayor de los hermanos de Helena.

TRES MANOS EN LA FUENTE: La aparición de una mano en los sistemas de conducción de agua pública de Roma obliga a Marco Didio Falco a emprender una investigación para desenmascarar al asesino en serie que tiene aterrorizadas a las jovencitas romanas. Por otro lado, la reciente paternidad y su asociación profesional con su fiel amigo Petronio le darán algunos quebraderos de cabeza adicionales. La investigación le llevará a recorrer el ingenioso sistema de conducción de agua de Roma hasta la campiña y a entrar en contacto con lo que sin duda es un antecedente de la mafia. La chica que debía casarse con el mayor de los hermanos de Helena se fuga con el pequeño.

A LOS LEONES!: Parece que por fin la vida de Marco Didio Falco va a entrar en una época de desahogo económico e incluso de prosperidad, pues se ha puesto al servicio del emperador Vespasiano como agente tributario con amplios poderes y un sueldo nada desdeñable. Desgraciadamente, esto supone continuar trabajando en colaboración con Petronio, que tantos problemas le ocasionó en Tres manos en la fuente, pero Falco no tiene mucho donde elegir y este empleo puede ser la oportunidad que siempre ha estado buscando.Pero termina en Cartago buscando al hermano fugitivo de Helena y soportando que un león devore a otro de sus insoportables cuñados.

UNA VIRGEN DE MÁS: Recién nombrado procurador de las aves sagradas y ascendido de categoría social, Marco Didio Falco recibe una enigmática visita: una jovencita repelente y malcriada desea contratar sus servicios como investigador, pues teme que un miembro de su familia la asesine. Las pesquisas de Falco le llevarán a desenterrar los secretos mejor guardados de una rica, promiscua y poderosa familia, y a conocer de cerca el siempre misterioso mundo de las vírgenes vestales y los hermanos arvales

ODA A UN BANQUERO:El mundo de las letras no siempre es lo que parece, y siempre, hay quien quiere darnos gato por liebre. Cuando Marco Didio Falco lee una de sus obras ante su familia y amigos, lo último que puede esperar es encontrarse a las puertas de la fama. Sin embargo, el camino al éxito es largo y tortuoso, y el investigador privado metido a vate no tarda en descubrir los entresijos y peligros del mundillo de editores, agentes y críticos literarios

UN CADÁVER EN LOS BAÑOS: Nuestro héroe vuelve a Britania a solucionar los problemas que tiene con las obras de su palacio un reyezuelo local.

LOS FISCALES. LA XV NOVELA DE MARCO DIDIO FALCO: De nuevo en Roma, donde una vez más debe restaurar su buen nombre, el investigador Marco Didio Falco no tarda en verse envuelto en los tejemanejes legales de Sicilio Itálico y Pacio Africano, un par de abogados de mucho cuidado que se han labrado su prestigio gracias a los delitos inconfesables de los hombres más poderosos de Roma.

EN BUSCA DE INFAMIA. LA XVI NOVELA DE MARCO DIDIO FALCO: Los redactores de la "Gaceta Diaria", el equivalente romano del BOE, contratan a Falco para que encuentre a Infamia, el encargado de la sección de cotilleos, que ha desaparecido misteriosamente, tal vez raptado por piratas.

En la edición de bolsillo están hasta "Un cadáver en los baños".

Bueno, espero que os gusten. Hasta otra entrada, no seáis buenos y eso.

Antidepresivos

Tue, 18 Oct 2005 09:15:42 GMT

Cuando me encuentro un poco tristona, hay varias cosas que me levantan la moral: El Valor puro con almendras (¡Viva Vila Joiosa! ¿Lo he escrito bien ahora?), "Primera Plana", versión Billy (Dios) Wilder (creo que la primerísima versión es inencontrable), los libros del Mundodisco, "Aventuras de un cadáver" (una novela de Stevenson que parece de Mark Twain), y la simpática serie de la que voy a hablar en esta entrada: la Trilogía de Corfú, de Gerald Durrell.

La Trilogía está compuesta de tres libros (lógico, sino no sería una trilogía, se ve que a estas horas aún no se ha despertado mi neurona): "Mi familia y otros animales", "Bichos y demás parientes" y "El jardín de los dioses".

El argumento es muy sencillo: la familia Durrell, cansada del clima inglés y, aunque esto no se dice claro, probablemente también de sus acreedores, se traslada a Corfú, una isla griega donde el contraste entre el carácter de los habitantes y el de los nuevos vecinos, los extravagantes amigos de la familia y, sobre todo, la obsesiva afición del hijo pequeño por la zoología, provocan muchas situaciones divertidas. La Segunda Guerra Mundial les obligará a volver a Inglaterra, pero la familia siempre recordará Grecia con mucho cariño y nostalgia.

"Afoto" familiar

Los Durrell se componían en aquella época de la madre y cuatro hijos (cito del libro: "Mamá insiste en que diga que es viuda porque nunca se sabe lo que puede pensar la gente"):

Lawrence, el mayor y posiblemente el más famoso, escritor. Autor entre otras obras de "El cuarteto de Alejandría". A él le toca el papel de malo de la película, siempre gritándole al héroe y tratando de frustrar sus investigaciones. Aunque claro, a ver qué haríais vosotros si fuerais a meteros en la bañera y la encontrarais llena de serpientes de agua.

La foto es de la época del libro

Leslie: Obsesionado con las armas y los barcos. También le grita al héroe, pero menos que Larry. Incluso en un par de ocasiones le ayuda a conseguir especímenes. Es antológica la escena en la que se dedica a cazar gorriones para alimentar a un búho... con tan mala pata que los cadáveres caen en la tarta que la madre está compartiendo con la fundadora de la Sociedad Protectora de Animales de Corfú.

Leyendo un libro de balística

Margo: la hermana. Intereses principales: adelgazar, librarse del acné, encontrar novio. Ni ella misma sabe en qué orden.

Pues es más mona de lo que dice en el libro

Gerry: Autor y héroe del libro. Su único interés en la vida son los animales. Los observa, los captura, los investiga, incluso se cría algunos.

Este es el pequeño Gerry con Roger, su compañero de aventuras.

Entre los personajes de la isla destacan Spiro, taxista, autonombrado "hombre para todo" de la familia, y Teodoro, zoólogo, exmilitar, inagotable fuente de anécdotas isleñas y chistes malos, y obsesionado con la "fauna dulceacuícola".

Al parecer, al principio Gerald solo quería escribir "Mi familia y otros animales", pero cuando lo publicó se dio cuenta de que se había olvidado muchas anécdotas divertidas y las añadió en los otros dos libros, y en varios relatos sueltos publicados en otros libros. De modo que quien quiera leerlo en un orden más o menos cronológico, ha de tener los tres ejemplares e ir saltando de uno a otro. Aunque "Mi familia..." de por sí solo ya es un libro divertidísimo, si uno se queda ahí se perderá a un ejemplar inolvidable, el Capitán Creech, ex-marino mercante, gran productor de chistes verdes y acosador de Mamá Durrell con un entusiasmo digno de mejor causa.

¿Y qué fue de la familia? Bueno, Gerry consiguió ser zoólogo y llevó a cabo una gran labor luchando contra la extinción de especies en peligro. Murió en 1995 pero las organizaciones que fundó siguen en la brecha. Margo tuvo una vida relativamente normal... todo lo normal que puede ser una vida ayudando a Gerry con sus bichos. Lawrence tuvo una vida bastante agitada: escritor, diplomático, periodista, tetradivorciado... y se murió en 1990. De Leslie solo he podido encontrar en Google la foto de arriba.

Bueno, supongo que ya lo he dicho, pero los tres libros son muy divertidos y recomendables. Si te gusta el humor, los animales o simplemente tienes alma de cotilla, te divertirás. Están llenos de frases como esta: "-No pienso mudarme a otra villa - dijo Mamá" /Salto de página/ "La nueva villa era de color rosa pálido..."

Los libros de Gerald Durrell están publicados por Alianza Editorial en su colección de bolsillo. Son baratos, ninguno llega a los 12 euros. Claro que hay que soportar el "ligero defectillo" de esa colección, a saber, que a la tercera vez que abráis el libro es posible que se desmonte. Pero vale la pena, y oye, para algo se inventó el celo.

Los libros de Lawrence también son fáciles de encontrar en cualquier librería o biblioteca medianamente surtida. Incluso Margo escribió su versión de la historia, pero no sé si será "encontrable".

Y a todo esto, ¿qué hacéis leyendo esta entrada todavía? ¡Corred a por los libros!

No seáis buenos.

Aviso para "Wirdómanos": Acabo de publicar el decimoséptimo capítulo, aunque creo que tardará unas cuantas horas en ser visible. Ya me contaréis qué os parece.

Las notas de cocina de Leonardo Da Vinci

Fri, 23 Sep 2005 09:38:36 GMT

Normalmente, se pone a Leonardo como ejemplo del "hombre del Renacimiento", en el sentido de que sabía hacer de todo. Pero, ¿sabíais que también estaba interesado en la gastronomía? Aquí hay dos textos de ejemplo, curiosamente complementarios:

Para limpiar la sangre de los manteles:

La sangre sobre un mantel, que puede deberse a un accidente con el cuchillo de trinchar o a un asesinato, no ha de ser motivo de preocupación, ni hay necesidad de molestar a los presentes mudando todo el mantel como antaño, si inmediatamente se trata la parte afectada frotándola fuertemente con agua de brotes de col templada.

DE LA MANERA CORRECTA DE SENTAR A UN ASESINO A LA MESA

Si hay un asesinato planeado para la comida, entonces lo más decoroso es que el asesino tome asiento junto a aquel que será el objeto de su arte (y que se siente a la izquierda o a la derecha dependerá del método del asesino), pues de esta forma no interrumpirá tanto la conversación si la realización de este hecho se limita a una zona pequeña. En verdad, la fama de Ambroglio Descarte, el principal asesino de mi señor Cesare Borgia, se debe en gran medida a su habilidad para realizar su tarea sin que lo advierta ninguno de los comensales y, menos aún, que sean importunados por sus acciones.

Después de que el cadáver (y las manchas de sangre, de haberlas) haya sido retirado por los servidores, es costumbre que el asesino también se retire de la mesa, pues su presencia en ocasiones puede perturbar las digestiones de las personas que se encuentren sentadas a su lado, y en este punto un buen anfitrión tendrá siempre un nuevo invitado, quien habrá esperado fuera, dispuesto a sentarse a la mesa en este momento.

Ingenioso, ¿verdad? Aquí tenéis otros dos ejemplos que me sorprendieron:

Del pan y la carne (I):

He estado pensando en tomar un trozo de pan y colocarlo entre dos pedazos de carne. Mas, ¿cómo llamaré a este plato?

Del pan y la carne (II)

He estado pensando de nuevo en el pan y la carne. ¿Y si dispusiera la carne entre dos trozos de pan? ¿Y cómo podría llamar a este plato?

El Duque de Sandwich contestó a la pregunta dos o trescientos años después .

Si os han gustado estos ejemplos, se publicaron en un libro editado por Temas de Hoy en su colección de bolsillo. A lo mejor, con la Davinci-manía que hay últimamente, vuelven a editarlo. Es delgadito, fácil de leer y muy divertido. Y además, se aprende mucho sobre la vida diaria del Renacimiento en Italia. Fascinante, pero muy peligrosa (que se lo digan a los invitados de César Borgia ).

Hasta otra, no seáis buenos .

PD: Si a alguien le gustan estos cuatro textos, tiene mi permiso para pegarlos en su blog. Los derechos de autor de Leonardo han caducado, y será una agradable variación sobre "la dieta del cucurucho", "el español de las mujeres (y de los hombres)", "las formas de darle corte a un tío plasta", ese poema de amor que se lee de arriba a abajo y de abajo a arriba, la rana loca y los gifts animados no muy cuerdos. Au.

Sobre la guerra de Troya

Mon, 25 Jul 2005 13:56:31 GMT

Buenos días, amiguitos, y bienvenidos de nuevo a otra sesión de "gafapastismo con la Condesa" (sonrisa muy irónica).

Estaba yo ayer meditando mientras hacía el arroz negro (que, por cierto, me salió más bien gris porque no puse bastante tinta, y pelín caldoso porque no me atreví a poner los 400 gramos de arroz que indicaba la receta) en porqué nos ha atraído tanto desde hace milenios la historia de la destrucción de una ciudad más bien cutre, por qué lleva desde mucho tiempo antes de Homero inspirando poemas, novelas, películas y hasta series de ese maligno invento llamado televisión. ¿Tristeza por la derrota de las causas perdidas? ¿Esa advertencia implícita de que el amor perjudica seriamente no solo nuestra salud sino también la de quienes nos rodean? ¿O el poder de la Bella sobre todas las Bestias?

Como mi cabecita no da para responder a todas esas trascendentales preguntas, voy a emplearla en hablar de todas las obras de ficción que conozco sobre Troya y alrededores. Naturalmente, no están todas las que son, porque seguro que se ha escrito mucho que yo no he leído y cuya existencia desconozco. Si sabéis más, os agradeceré que me lo dejéis en los comentarios.

Aqui estaba Troya (creo que necesitaréis una lupa)

Y así es ahora

Empezaré por lo que se podría considerar los orígenes. Sí, chicos, estoy hablando de... tachán tachán... Homero.

Dejemos aparte la polémica sobre si Homero existió o si solo era una especie de nombre genérico para denominar a un montón de autores que aportaron la idea. De Homero han quedado dos obras: La Iliada y la primera secuela de la que se tiene noticia: La Odisea.

Empecemos por la primera: Leer la Iliada es como leer el segundo tomo de una trilogía sin tener más que vagas referencias de lo que contaba el primero. En realidad, dicen los historiadores, es una especie de resumen de todos los cantos que iban recitando los juglares (perdón por el anacronismo) por las ciudades de Grecia. Toda la historia del rapto de Helena, el reclutamiento de los guerreros y demás, se debía contar en lo que podríamos llamar el primer tomo de la trilogía, no sé si escrito y perdido o simplemente no escrito porque si todos se sabían ya el cuento no hacía falta. En realidad, la Iliada cuenta un par de episodios de la guerra: lo que ocurre cuando Aquiles se enfada porque Agamenón ha abusado de su poder para quedarse con su esclava. No llegamos a saber qué ocurre después del funeral de Héctor. Eso sí, los detalles forenses abruman por su precisión. Podemos leer cosas como "la lanza entró por la mandíbula y salió por el occipucio, atravesando el cerebelo".

La Odisea cuenta la historia de Odiseo (más conocido por su nombre romano, Ulises), que después de la guerra solo quiere volver a casa, pero que no hace más que meter la pata por el camino y tarda 20 años. Lo raro es que su perro aún estuviera vivo para recibirle. En fin, cosas más extrañas se han visto. La Odisea es mucho más divertida que la Iliada, podríamos decir que es una novela de aventuras. A Ulises le pasan cosas, conoce gente y en general nos hace sufrir agradablemente hasta que llega a casa, derrota a los malos y se queda con su chica. De paso, se da un garbeo por el Hades para informarnos de cómo fueron recibidos los griegos cuando volvieron a casa. Dos palabras: Tragedias griegas...

Algunos años más tarde, Virgilio plagió la estructura de la Odisea para hacerle la pelota a Octavio Augusto. El producto se llama La Eneida, y a lo mejor en latín es la mar de bonita, pero en la traducción al español, Homero le da mil vueltas. La Eneida trata de cómo Eneas, hijo de Anquises y Afrodita, consigue huir de Troya llevándose a su padre y a su hijo (a su mujer, que la zurzan). Durante una cena que le ofrece Dido, reina de Cartago, nos enteramos por la narración de Eneas de toda la historia del caballo. Luego, Eneas se larga a fundar Roma (aunque Rómulo y Remo ya se habían encargado del trabajo un par de siglos antes) dejando a Dido como tema de varias óperas barrocas (si podéis haceros con ella, os recomiendo oír la de Henry Purcell).

He oído que existen otras versiones en las que Helena resulta ser una dama virtuosa que huye a Egipto para librarse de Paris, mientras griegos y troyanos luchan por una doble. Lo que es a mí, me parece una tomadura de pelo.

Una curiosa versión es un antiguo romance castellano en el que la historia se cuenta en términos medievales. Así, "Don Paris" le tiende una trampa a "Doña Helena": "Subid a mi barco y veréis que lindas mercancías tengo", y cuando ella sube, el barco leva anclas y se larga, con gran desesperación de la dama. Por suerte, "Don Aquiles" está por allí para salvarla, aunque "Don Héctor" tenga la ciudad bien defendida.

En el siglo XX, hay también muchas novelas sobre el asunto.

En "Final troyano", Laura Riding nos cuenta la historia desde el punto de vista de Criseida, un personaje muy secundario que a pesar de eso mereció una obra de Shakespeare cuyo argumento podría resumirse en: "La donna é mobile, sobre todo si el aqueo tiene la lanza más larga". La Riding era amiga de Robert Graves, y eso se nota en el libro, lleno de detalles eruditos sobre quién era familia de quién y en qué grado. Entre otras cosas, expone la teoría de que Ifigenia (la chica sacrificada para que las mil naves tuvieran suficiente viento) no era hija de Agamenón y Clitemnestra, sino de Helena y Teseo. Y antes de que comencéis a pensar en un posible anacronismo, debo decir que la búsqueda del Velloncino de Oro había tenido lugar solo una generación antes que la guerra de Troya (de hecho, el padre de Aquiles había sido un argonauta), y en la leyenda de Teseo sale Medea en plan "mala de la película" (pero de Medea y compañía ya hablaremos en otra entrada), por lo que ambos tienen la edad apropiada para que esto sea verosímil. Otro de los subtemas de la novela es el paralelismo entre la guerra de Troya y la primera guerra mundial, que en la época en que se escribió era aún bastante reciente. La novela se lee con agrado, Paris es un tipo simpático e ingenioso, Aquiles es noblote y filosofa en exceso, Héctor es casi un santo y las amazonas tienen una aparición estelar, con su reina cargándose a Aquiles con una flecha envenenada (en abierta contradicción con la versión habitual).

Otra de las versiones que he leído es "La antorcha" de Marion Zimmer Bradley. Aquí el punto de vista es el de Casandra, que no está loca, solo que esos gilipollas no quieren escucharla. Marion, al igual que en "Las nieblas de Avalon", centra el argumento en la lucha entre los partidarios de la antigua religión matriarcal y los de los nuevos dioses. Todos los guerreros son un hatajo de psicópatas, menos las amazonas (que son familia de la mamá de Casandra), Eneas (que es el chico de la película y tiene un rollito con Cassie) y Ulises, que es un vejete simpático que tiene que pelear con los griegos aunque su corazoncito está con los troyanos. En esta versión, Casandra no es asesinada con Agamenón, sino que consigue escapar y se va a vivir más allá de la Cólquide.

Creo que la mejor que he leído es "Troya" de Gisbert Haefs. Me llamó la atención porque normalmente uno se imagina a los personajes de esta guerra con túnicas blancas y falditas, todo muy clásico pero como aislado en el tiempo. En esta novela, existe un contexto histórico. La guerra de Troya forma parte de un conflicto entre hititas, asirios y arzawos, los aqueos van allí como parte de un complot de sus esposas micénicas, que ven a Helena como un buen pretexto para librarse de esos odiosos invasores y recuperar el poder en sus ciudades. La historia se cuenta desde tres puntos de vista: Ulises, un mercader asirio y la carta que Corinnos, un griego, le escribe a su amigo egipcio Djoser. Aquí, Paris es un irresponsable (aunque no tan gallina como en otras versiones), Helena una ninfómana, Aquiles una máquina de matar sin apenas diálogo, Casandra está tan loca que ni siquiera habla, solo chilla, y la caída de la ciudad es vista como una catástrofe por los comerciantes, más que nada por el corte de las rutas comerciales con el Mar Negro. Y expone una curiosa teoría: Solón el Ateniense, a quien los egipcios han dejado leer los tres manuscritos, se queda tan impresionado que decide escribir una obra contando la historia en clave. Y acaba escribiendo la historia de la Atlántida que unos cuantos siglos más tarde descubriría Platón.

Robert Graves, como no, también dio su versión. Un librito delgado, que se lee con facilidad y que sigue la historia original, desde el asunto de la manzana de la discordia hasta el asesinato de los jefes aqueos al volver a casa. Lo divertido del libro es que da una versión completamente diferente del regreso de Ulises: Penélope resulta no ser tan fiel como su tocaya de Serrat, en realidad se acuesta con todos sus pretendientes, y Uli, muy deprimido, vuelve a subir al barco, para regresar unos años más tarde y que le maten confundiéndole con un pirata. Al parecer, Homero, además de las secuelas, inventó el final feliz.

Y ahora, pasemos a la tele.

Aunque pueden verse reminiscencias de la Odisea en todas esas historias de personajes perseguidos que viajan por ahí solucionando problemas ajenos y escapando de los malos (desde "El fugitivo" hasta "La masa"), la influencia más clara la veo en "Galáctica", una serie de ciencia ficción de allá por los primeros 80 que parece un calco de la Eneida (además, la mitad de los personajes tenían nombres de dioses griegos). Trataba más o menos de la única nave superviviente de las colonias que tenían los humanos en el espacio, que tras la destrucción de su civilización a manos de los malvados cylones (una especie de soldados imperiales-robots muy cutres), emprendían la búsqueda del mítico planeta tierra. No era muy buena, pero divertía (o tal vez a esa edad yo no era muy exigente, si el de la izquierda de la foto me parecía guapo y todo....)

¡Sí, el de la derecha es el de "El equipo A"!

No sé si alguna vez llegaron a la Tierra porque TVE quitó la serie, y además empezó el curso y tuve que volver al cole) antes de que tuviera oportunidad de saberlo. Si alguien lo sabe, porfa, que me lo ponga en los comentarios.

También hay una miniserie basada en la Odisea, interpretada por Armand Asante, que no daba el tipo para Ulises por mucha buena voluntad que le eche el espectador. Y, como no, la típica versión para tele de la película de éxito en el cine: "Helena de Troya". Por lo poco que vi, me pareció basada en "La antorcha". Eso sí, un poco pesadita.

Y luego, claro, las películas: todos los peplums que rodaron los italianos (bien mirada, la versión italiana de "Helena" no estaba mal), la versión de la Odisea interpretada por Kirk Douglas (¡en serio!), que tampoco daba el tipo para Ulises, pero dejémoslo ahí, y, como no, la última versión del tema, con un Aquiles filósofico-chuleta, un Ulises que se pasa la película llevando recaditos, Agamenón y Menelao a cual más imbécil, Héctor camino de la beatificación y un Paris tan memo que no se comprende qué ve en él Helena. Por no hablar de esa Casandra desaparecida en combate.

Vale, los chicos son guapos, pero ¿hay que aguantarles más de dos horas?

Y no olvidemos la famosa serie de dibujos animados: ¡Ulises 31! Otro que no recuerdo si llegó o no a la Tierra. Seguro que los de mi generación ya estáis tarareando la cancioncita, jeje.

¿Os acordáis de ellos?

Bueno, ya os he dado bastante la lata por hoy. Ya sabéis, si habéis llegado hasta aquí y consideráis que me he equivocado en algo o sabéis algo que yo no sepa, dejadlo en los comentarios.

Solo me queda decir que he añadido dos nuevas listas, "De viaje por España" y "Museos". Y que el capítulo 5 de Wirda ya está a la distancia de un click en el enlace.

Au, no seáis buenos.

Decálogo del escritor.

Sat, 09 Jul 2005 09:42:13 GMT

Hoy me siento con el rollito intelectual, así que voy a endilgaros el decálogo para escritores, del gran Augusto Monterroso. Que ustedes lo pasen bien.

Primero: Cuando tengas algo que decir, dilo, cuando no también. Escribe siempre.

Segundo: No escribas nunca para tus contemporáneos, ni mucho menos, como hacen tantos, para tus antepasados. Hazlo para la posteridad, en la cual sin duda serás famoso, pues es bien sabido que la posteridad siempre hace justicia.

Tercero: En ninguna circunstancia olvides el célebre dictum: En literatura no hay nada escrito.

Cuarto: Lo que puedas decir con cien palabras, dilo con cien palabras. Lo que con una, con una. No emplees jamás el término medio, así, jamás escribas nada con cincuenta palabras.

Quinto: Aunque no lo parezca, escribir es un arte; ser escritor es ser un artista, como el artista del trapecio o el luchador por antonomasia, que es el que lucha con el lenguaje; para esta lucha ejercítate de día y de noche.

Sexto: Aprovecha todas las desventajas, como el insomnio, la prisión, la pobreza; el primero hizo a Baudelaire, la seguna a Pellico y la tercera a todos tus amigos escritores. Evita pues, dormir como Homero, la vida tranquila de un Byron o ganar tanto como Bloy.

Séptimo: No persigas el éxito. El éxito acabó con Cervantes, tan buen novelista hasta El Quijote. Aunque el éxito es siempre inevitable, procúrate un buen freacaso de vez en cuando para que tus amigos no se entristezcan.

Octavo: Fórmate un público inteligente, que se consigue más entre los ricos y los poderoso. De esta manera no te faltarán ni la comprensión ni el estímulo, que emana de esas dos únicas fuentes.

Noveno: cree en ti, pero no tanto; duda de ti, pero no tanto. Cuando sientas dudas, cree; cuando creas, duda. En esto estriba la única verdadera sabiduría que puede acompañar a un escritor.

Décimo: Trata de decir las cosas de manera que el lector sienta siempre que en el fondo es tanto o más inteligente que tú. De vez en cuando procura que efectivamente lo sea; pero para lograr eso tendrás que ser más inteligente que él.

Undécimo: No olvides los sentimientos de los lectores. Por lo general, es lo mejor que tienen; no como tú, que careces de ellos, pues de otro modo no intentarías meterte en este oficio.

Duodécimo: Otra vez el lector. Entre mejor escribas, más lectores tendrás; mientras les des obras cada vez más refinadas, un número cada vez mayor apetecerá tus creaciones; si escribes cosas para el montón, nunca serás popular y nadie tratará de tocarte el saco en la calle, ni te señalará con el dedo en un supermercado.

¿Algún comentario, lectores?

Au. No sean buenos.

Triste pero cierto, todos tenemos un pasado oscuro y turbulento que tratamos de olvidar (jeje).

Probablemente, el peor cuento del mundo.

Thu, 23 Jun 2005 18:01:31 GMT

Hoy voy a proponer una especie de juego. Habladme de lo peor que habéis leído. Puede ser cuento, novela, uno de esos libros de no-ficción que tienen tanto éxito... La única condición es que no sea un libro de texto (todos sabemos ya que son espantosos, no hace falta mencionarlo).

Empiezo yo (naturalmente). Probablemente lo peor que he leído en mi vida es un cuento de terror llamado (si estáis de pie, sentaos, si estáis en público procurad no reíros muy alto):

¡¡¡¡¡LA PRINCESA DE LIPNO O EL RETRETE DEL PLACER CRIMINAL!!!!!

Aparece en la antología de cuentos de terror de Rafael Llopis, que me compré hace tropecientos años porque tenía dos cuentos de Poe (sí, en aquellos tiempos yo era así de fanática). El antologista nos aclara que en la época en la que fue escrito el engen... digo, el relato, "retrete" tenía el significado de "gabinete íntimo", o sea, para aclararnos, una salita de estar. Añade una breve biografía del individuo que lo perpet... digo, que lo escribió:

Agustín Pérez Zaragoza: Oscuro escritor romántico que debió nacer alrededor de 1800. No he conseguido hallar datos biográficos suyos en parte alguna. José F. Montesinos dice de él: "El tal Zaragoza debía de ser uno de aquellos galeotes de la pluma que hacían cualquier cosa".

De su obra más célebre: "Galería fúnebre de espectros y sombras ensangrentadas", sale pues este... este... este... bueno, sale esto.

La acción se desarrolla en Rusia. El malo es el conde Dourlinski. ¿Cómo sabemos que es el malo? Porque Agustín nos lo dice. Al menos una vez en cada página. Cito (nota: a partir de ahora, las citas van en cursiva).

Página uno: La naturaleza, en medio de un físico tan interesante (pues unas líneas antes se nos ha descrito al conde como un tío supermacizo) había colocado una alma (sí, así es como está escrito) la más negra, un carácter el más feroz, y su maldad era tanto más peligrosa para las mujeres cuanto que era sostenida por el talento.

Página dos: Sin embargo, este monstruo con faz de sirena...

Página tres: reunidos en un hombre solo todos los crímenes...

Ya podéis haceros una idea.

La heroína tiene el rusísimo nombre de Elvira, y su criada (porque toda heroína de historia de terror gótica debe tener una fiel criada) es italiana y se llama Narcisa. No tengo ni idea de por qué la criada es italiana, para lo que hace e interviene en la trama, daría lo mismo que fuera klatchtiana. En las cuatro frases que llega a decir antes de que la maten, no suelta ni un "mamma mía". Perdone, Don Agustín, pero no me creo a esa italiana.

El argumento es una sarta de incoherencias, exageraciones y cosas traídas por los pelos de principio a fin. Es como una de esas películas gore que dan más risa que miedo. Empieza informándonos de la maldad del conde, nos dice que era ya sordamente acusado por la opinión general de haber envenenado secretamente a su primera esposa y a su madre, de haber hecho asesinar a su padre en la guerra (...) y de ser el jefe, el alma (observad que ahora lo ha escrito bien) y el principal de una banda de malvados, cuya cueva o guarida existía misteriosamente en el centro del bosque de Sombrouski (observad qué sutil el nombre del bosque).

Sin embargo, este terrible sujeto se las apaña para conquistar a la princesa, Zaragoza dice que hablará rápidamente sobre los medios de los que se valió para conseguirlo, lo cual agradece el lector. Y unas líneas más abajo, una vez dejada la chica en el siniestro castillo a merced de su verdugo, su asesino, así como una tierna paloma inútilmente agachada bajo la hierba se ve amenazada por la garras de un feroz gavilán (aquí se nota que el tío no tiene ni idea de pájaros, las que hacen eso son las perdices, no las palomas) dice que ¿cómo podía sospechar que el conde, hombre generalmente estimado, fuese un malhechor, un asesino? Hombre, pues escuchando a todos los rusos que lo acusaban sordamente una página antes.

Bueno, pues ahora empiezan los problemas de la chica. Misteriosos ruidos nocturnos, gemidos subterráneos, olores extraños, como a cadáver, su dormitorio que parece una jaula... Y llega uno de los momentos cumbres de los disparates de este engendro: Una noche en que el conde ha salido, dice él, de caza, la chica se queda sola en su habitación, y la condesa, desfallecida al ver cosas tan terribles, sucumbe al principio a su dolor: su seno, violentamente agitado, no puede contener la turbación que lo oprime, y parece querer lanzarse del corsé que lo oprime.

Esta frase dice mucho del autor. Concretamente, dice que o se acostaba con mujeres muy raras o nunca cató hembra. ¿El corsé que lo oprime? ¿Esa chica estaba durmiendo con el corsé puesto? ¿No llevó muy lejos lo de "nobleza obliga"? Una no puede evitar imaginarse al tal Zaragoza, poniéndose como una moto (o su equivalente decimonónico) al imaginarse las tetas de la condesa subiendo y bajando "violentamente agitadas", y pensando que sus lectores se pondrán igual que él en lugar de reírse.

Al día siguiente, vuelve el malvado marido, le regala un aderezo de brillantes, y luego la lleva a su retrete, donde, como un amante esposo, la prodigó aparentemente las señales más afectuosas de un amor legítimo. Aquí Don Agustín se habia puesto tan como una moto que ni siquiera debió darse cuenta del flagrante laísmo que había perpetrado. Pero cuando él se va, la criada italiana descubre que las cerraduras del estuche están forzadas y que las joyas estaban cubiertas de sangre. Sangre que, un día después aún no se ha secado y un grueso rubí cubierto de ella, habiéndose caído sobre el vestido de la condesa, lo salpicó por muchos parajes. ¡Y la condesa, el día antes, ni había visto la sangre! Claro, estaba tan obnubilada con las señales afectuosas del amor legítimo.... Que el que uno sea un psicópata parricida no significa que no pueda ser bueno en el catre... o en el retrete.

Otra escena memorable: Son las diez de la noche en el mes de noviembre, en medio de la Rusia asiática, cerca de un siniestro bosque, y naturalmente, sin alumbrado, que no creo que se hubiera inventado aún ni en la época del autor. Pues algunos moscovitas envueltos en pieles eran los únicos mortales que se veían a lo lejos, y algunas aves de rapiña hambrientas y deseosas de presa aumentaban de cuando en cuando el pavor y la monotonía de aquel triste cuadro. Vamos a ver, ¿qué hacen esos "moscovitas" tan lejos de su casa? ¿Qué son esas aves de rapiña? Porque a esas horas yo diría que búhos o lechuzas, pero, ¿de verdad da tanto miedo una lechuza? Y sobre todo, ¿cómo puede verlos "a lo lejos" esa chica en una noche de noviembre? ¿Tiene visión de infrarrojos? ¿Salía alguna vez de noche el señor Zaragoza, con alguna de sus amantes encorsetadas? ¡Grandes misterios de la historia de la humanidad!

Esa misma noche, se precipitan los acontecimientos. La condesa va a buscar su arpa para entretenerse un rato tocando (ejem) y entonces ve a través de una lluvia de nieve dos cadáveres mutilados que, colgados de unas garruchas, se estaban bamboleando junto a las rejas de la torre izquierda del castillo. Vale, tío, o sea, que es una noche de noviembre y nieva. Pero la superheroína, con su visión de rayos infrarrojos, puede ver a los cadáveres bamboleándose, incluso se da cuenta de que uno es una mujer. Pero no acaban ahí los sustos, la italiana llega gritando y diciendo que los malos acaban de cargarse al escudero que las acompañaba, todo ello sin soltar una sola palabra en su idioma. Ya lo he dicho antes, para lo que influye la nacionalidad de la chica en la acción, lo mismo podía ser de Lancre.

Y entonces, Elvira, reuniendo todas sus fuerzas, toma una luz, y demostrando esta vez un valor superior a su sexo (porque ya sabemos que las mujeres somos todas unas cobardicas, mirad si no lo bien que aguantan los hombres los dolores del parto), producido por el mismo exceso de su desesperación, se dirigió a la arca de nácar (de cuya existencia nos enteramos ahora mismo), se apoderó de un par de pistolas y de dos ricos puñales que había visto en ella (y que el malvado conde debía haber tenido la precaución de dejar allí por si su esposa quería matar a alguien), las reparte con Narcisa y le suelta un discurso sobre lo bonita que es la virtud y lo mucho que Dios la ayuda (ejem), ante lo cual la italiana se emociona tanto que decide morir por su ama si es preciso. Y luego, hacen una barricada y Elvira, con una previsión digna de su casto pudor, envuelve también su cintura con mucha tela, hace una salvaguardia a su honor, se defiende contra su profanación, y en este estado espera que el rigor del destino provoque su valor por nuevas pruebas de iniquidad.

O sea, que don Agustín piensa que después de la escenita del retrete, a Elvira le queda honor que profanar. Y ella, corriendo peligro de muerte, lo único que piensa es en su honor, como si el psicópata del marido no pudiera arrancarle la tela a cuchillazos, o a mordiscos si es preciso (seguro que esta escena también ponía como una moto al bueno del señor Zaragoza).

Pero a pesar de sus precauciones, el malvado Dourlinski consigue entrar en la habitación por una trampilla en el suelo, tirar a los pies de la chica la cabeza de su padre y soltarle un discurso en el que le explica que ha hecho todo eso y que va a matarla porque su familia era de las que más murmuraban sobre si él había matado o no a su anterior esposa y a su madre (entonces, ¡por el gran Om! ¿cómo dejaron que la hija se casara con él? ¿Es que los rusos no tienen cerebro?). Y entonces ella, en un valeroso arrebato, le suelta un discurso que termina así: Toma, hiere, aquí tienes mi pecho, arráncame la vida y no ultrajes a tus desventuradas e inocentes víctimas, haciéndolas caer con tan redoblados golpes antes que con tu puñal homicida. La obsesión de Zaragoza con el pecho creo que debe tener nombre en algún manual de psiquiatría. Y ahora es cuando la italiana es asesinada y la chica llevada al retrete del placer criminal, donde la encierran mientras los bandidos se regalan una opípara cena y lamentan haber matado a la italiana porque podía haberles alegrado la cena, a lo que uno contesta que para él no es raro darse una alegría al cuerpo con alguna muerta... Sin comentarios.

Encerrada en el mortífero retrete, Elvira se pone a rezar: Sí, soy insensible a la muerte, pero que no sea profanada mi virtud en este día (no se lo cree ni ella). Y entonces, empiezan los milagros. El eco le devuelve sus palabras de una forma que ella no puede interpretar más que como esperanzadora (lo cual demuestra mucha imaginación por parte de ella y poca por parte del autor). Animada, se pone a explorar el retrete carnívoro del placer criminal, y ¡oh, milagro! descubre una notita que la informa de la existencia de una escalera secreta debajo del canapé carmesí. La intrépida dama baja por la escalera, sale al bosque, y se encuentra nada menos que a su madre y dos escuadrones de caballería (la caballería siempre llega a tiempo) que iban a rescatarla. La caballería ataca el castillo y los malos mueren. Y resulta que el que le había dejado las notitas para que escapase era uno de los bandidos que en realidad trabajaba para la policía, y al que ni siquiera se había mencionado hasta aquel momento.

Así que, ya sabéis, lectores y lectoras, ahora os toca a vosotros. Hablad de lo peor que hayais leído nunca, a ver si supera este engendro. Ah, y feliz San Juan.

Por si acaso no podéis verla esta noche (aquí amenaza tormenta), aquí tenéis a la Triple Diosa de la Noche en todo su esplendor: